极光消逝时，再说爱我简滢梁霁延 著

谢迟樾烦躁地扯了扯领带，将指间那支未点燃的烟狠狠摔在地上。他一脚踩上去，碾了碾，仿佛在碾碎什么令他心烦意乱的东西。

“疯子。”他低声咒骂了一句，转身拉开车门重重坐进驾驶座。

车门关闭的巨响在空旷的空间里回荡。

他靠在椅背上，闭上眼，脑海里却不断回放着简滢刚才的眼神。那不是赌气，不是演戏，而是一种……彻底的剥离。就好像，他这个人，连同这段婚姻，都已经被她从生命里连根拔起了。

这种认知让他胸口那股闷气怎么也散不去。

与此同时，白色的轿车已经驶出了地下车库，汇入了京港市璀璨的夜色霓虹中。

简滢单手握着方向盘，另一只手死死按住胃部。冷汗已经浸湿了她的衬衫，每一次呼吸都牵扯着剧烈的疼痛。刚才在谢迟樾面前强撑的冷静，此刻在封闭的车厢里土崩瓦解。

她的视线开始有些模糊，眼前的道路像是被水晕开的墨迹。

她将车停在路边的应急车道，趴在方向盘上大口喘息。眼泪因为生理性的疼痛不受控制地流下来，一滴一滴砸在方向盘上，但她没有发出任何声音。

过了许久，疼痛稍有缓解。她直起身子，从包里拿出那张刚刚签好的离婚协议，借着路灯昏黄的光，看着上面那个潦草却决绝的签名。

这是第一步。

她拿出手机，屏幕的冷光照亮了她苍白的脸。手指在通讯录里滑动，最终停在一个尘封已久的名字上——“梁霁延”。

那个曾经是她丈夫，后来变成她噩梦，如今是心外科权威的男人。

她的手指悬在拨号键上方，只有一厘米的距离。这一厘米，隔着五年的恩怨，隔着一条人命，也隔着她仅剩的三个月。

不，或许更短。

简滢闭了闭眼，脑海里闪过那张胃癌晚期的诊断书。

她的筹码，就是这条命。

她按下了拨号键。

电话接通的“嘟——嘟——”声在寂静的车厢里响起，每一声都像是敲在她的心脏上。

三声之后，电话被接通了。

对面没有说话，只有清冷的呼吸声传来，带着一种惯有的审视与压迫感。

简滢深吸一口气，按住痉挛的胃部，用尽全力让自己的声音听起来平稳、冷静，像是一场再正常不过的交易。

“梁医生，”她开口，声音沙哑却清晰，“我们需要谈一笔交易。”

她顿了顿，一字一句地说道：

“用我剩下的三个月，换你帮我查清五年前的真相。”

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夜色渐深，医院对面的咖啡馆里弥漫着一股苦涩的焦香。

简滢坐在靠窗的位置，窗外的霓虹灯光在她脸上投下斑驳的光影，显得她那张本就毫无血色的脸更加透明。她的面前放着一杯未动的冰水，和一份被牛皮纸袋妥善封存的文件。

对面的椅子被拉开，带起一阵冷冽的风。

梁霁延坐了下来。

他穿着剪裁得体的白大褂，领口扣得一丝不苟，身上带着医院特有的消毒水味。作为京港市第一医院最年轻的心外科主任，他习惯了被人仰望，习惯了掌控生死。此刻，他看着简滢，眼神里没有久别重逢的波动，只有居高临下的审视和不耐。